Mondes à poils (tous droits réservés)

P’tit lexique simplifié

Ceux qui conservent le hasard : se dit du domaine des grottes rupestres génétiques.

Usine à sucre : se dit d’un lieu producteur, non localisable dans le tissu, assurant à coups de machines la production de sucre alimentaire à l’usage des petits moi, l’esprit récitant assurant sa part de la distribution.

Esprit récitant : se dit de l’esprit, occupant intermittent d’une usine à sucre, en tant qu’il est détaché des affaires du corps.

Petits moi : constellation mobile d’entités multiples qui apparaissent à mesure que certaines idées ou représentations se cristallisent du Dehors vers la Profondeur. Un petit moi est un complexe singulier et autonome - d’idées, images, affects, etc. - à la granulométrie, force d’attraction et profondeur variables dans le temps. Se réunissent en conclave lors du Conseil des moi en fonction des fluctuations du Dehors.

Corps : intégralité des entités précédentes. Grand véhicule, lieu parloir d’où émergent au hasard des frottements des propriétés nouvelles qui n’appartiennent pas aux parties.

Cervelle jacobine : se dit du poste de pilotage de l’exécutif centralisateur des petits moi, lieu de tête des institutions internes (Conseil des moi, Assemblée des organes, etc.)

Assemblée des organes : se dit de la commande du législatif décentralisateur par les différents syndicats cellulaires. N’assure à ce jour qu’un pouvoir de contrôle et de régulation budgétaire et sucrière.

Profondeur : domaine des petits moi, de ceux qui produisent le hasard tout en bas, et lieu de transit de l’esprit récitant. Autrement appelé socius interne.

Moi-même parlant de lui : se dit de l’écran conscient, épiderme externe ou surface d'inscription. Membrane flottante Dehors - Profondeur qui produit des « JE » de synthèse à mesure des frottements du corps sur le Dehors. Associée à l’esprit récitant, co-traite à l’occasion les questions de répartition de la consommation sucrière. Surface également appelée client ou petit véhicule selon la culture des différents petits moi.

SMS des mois : modalité de la consommation sucrière, se dit des différents canaux assurant les transmissions entre la Profondeur des moi et la surface du moi-même parlant de lui.

Dehors : dénomination du monde extérieur par les petits moi. Autrement appelé socius externe.

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(Lit en appartement)

(Dans une tête) Réveil boueux, prise de cul et rêverie minable.
Va savoir pourquoi le 01-08-08 JE se tape une asiate par tous les bords en mode pré-réveil matin. Et mon putain d'esprit qui est censé la boucler à ces heures là, empêcheur de fantasmer en rond, il la trouve encore un peu trop suintante à son goût !
Faut voir le casting qu'il propose habituellement.
Voilà qui semble clair, lui et moi n'avons visiblement pas les même besoins. Vite sortir de cette mauvaise pellicule imprimée à la va vite sur fond de messe islandaise.
First step, récupérer prudemment le tissu qui sert de cervelle.
Cervelle ? Ou comme dirait l'autre, une merveilleuse tapisserie pleine de cris et de fureurs, cousue par des idiots. Mon avis autorisé ? Bien plus une putain de toile se barbouillant à plaisir de toute l'infinité des giclées du monde. Et de toutes ces inscriptions que fait-elle ? Par la bouche d'échappement qu'elle squatte joyeusement, recracher en boucle des « moi-je » plus ou moins circonstanciés. Que de n'importe quelle combinaison tentée en entrée moteur, ressorte toujours le même sucre blanc au gramme près, voilà qui est bon à savoir. Et oui, toute cette machinerie produit du sucre comme d'autres des films de cul.
La rebrancher malgré tout est la première tâche quotidienne. Le besoin de passer au café, et l’estomac qui sonne comme légèrement amer sans elle.
Deuxième étape. Celle où je perds mon anglais et jette un coup d'œil à la créature qui occupe le territoire nord-est de la surface, plane, froissée et légèrement surélevée, que toute littérature appelle communément lit.
Liane vaguement dénudée, je la devine en flou comme embobinée dans un édredon dont le regard hautain et la largeur d'épaule me donne l'impression d'être le cocu de la literie. Lui et ses tripes de plumes à poules à en faire frémir les tétons de toutes les carmélites réunies, lui ce Don Juan made in un champ de lapin, je lui réserve un traitement à sa mesure. Un bouton tatoué du sigle 190°C sur la machine à laver quelque chose sera mon complice silencieux. Voilà au moins un cas qui me semble réglé.
Très largement fortifié par cette prise de décision matinale, je me risque à une sortie de territoire. Cartes IGN au 25 mille, pelles et pioches, cordes et casque de mineur. Par la face inverse, j'avance prudemment vers la tête endormie qui émerge des nuages sommitaux du mont édredon à dynamiter.
Votre escalade, si vous l'acceptez, sera d'évaluer ce visage dont la sérénité à ces heures vous est totalement inconnue en période de veille. Encore non urbanisé de ces peurs, cohortes de colons armés de leur bloc béton, et qui bouillonnantes, attendent d'envahir le premier terrain viabilisé des mouvements d'un réveil.
Alors surtout prendre le temps de lire, à l'envers et sans miroir, cette surface à la géographie, fragile encore immobile, mais qui sous peu grondera des flux et reflux des premières bétonneuses.
Climax sensoriel du jour à absorber en quelques bouchées d'après la posologie habituelle. Sourcils soulignant la pommette des paupières, nez se dessinant de son absence sur un front ouvert, bouche devenue l'œil d'un cyclope. Son nom est personne, un visage comme de ceux que gravent les gosses dans les pommes de terre. Organes faciaux externes que je balade, nouvelle topographie en pâte à modeler d'où se déplie toute une galerie des portraits de l'histoire.
Marquage, derrière l'armée des masques à venir, toute consolidée derrière l'étendard d'un « tu as fait le café ? », très vite sculpter dans cette terre de drôles de totems. Je connais cet endroit, j’y suis déjà allé. J’ai posé ma valise au croisement de la ride antérieure de la pommette droite. Un très bon hôtel, on y mange bien et la nature y est verdoyante.
Alors surtout profiter de ces nanosecondes d'avant combo café-clope où les esprits font relâche, où sa propre étoffe se déplie jusqu'à se confondre dans les toutes petites choses qui font le dehors d'un matin urbain.
Le temps de l'étape trois, celle où toute frontière se dissout joyeusement dans le paysage. Ligne d’horizon mobile sur fond de literie.
Où vont se glisser les yeux à présent que le petit jeu de lego facial semble devoir toucher à sa fin ? Depuis les crêtes du mont édredon, le regard se perd quelque part dans le nid. Suivre une piste, une ligne posée au hasard des textiles. Les plis des draps, petites chaînes de montagne allant se fatiguer contre les vents d’une petite mer de sable du sud. Une toile de blanche neige se dessine encore sur leurs dessus. A la pleine période estivale, les fluides se dirigeront vers les vallées nourrir les vaches, brins de poils et bouts de peau émiettés de-ci de-là.
Sifflotant quelque peu afin de grouper l’un de ces troupeaux en partance pour de plus frais alpages, survient brutalement la première interférence de mon esprit, dealer libéral de sucre intermittent.

Un lit ? Quelle peut bien être ta part dans cette chaotique construction ? (sifflote)
(Dans une tête) Surtout regarder passer, un nuage devant le soleil, ce premier message spirituel sur le canal du SMS des mois. Toute réponse à ces heures est formellement proscrite.
Bien plus, continuer d’entrevoir des tissus entortillés se démêler les uns les autres. Laisser se désosser l'unité du lit, monde vivant dont il ne resterait plus à présent qu'une sorte de guitare vomissant autant de cordes que mille pourraient y jouer leurs partitions. A tour de rôle, à tour de bras et de pieds. Territoire pleinement ouvert à la partouse géante des adorateurs mélomanes du phœnix.
Mais nouveau SMS des mois, dernière quille à dégommer avant prise de contrôle du score.

Un lit ? D'où peut bien venir un monde si compliqué ? (sifflote)

(Toujours dans une tête) Question ouverte sur l'étape quatre, celle du brusque retour sur soi de l'esprit cannibale.
L’esprit récitant désintéressé des affaires du corps est un religieux de la première heure. Heureusement, et pour peu que l'on en vienne à survivre à celle-ci, il en reste vingt-trois derrière. Et après tout, ce n'est là qu'un des très nombreux habitants, squatteurs en CDD du tissu de la sucrerie qui sert de cervelle.
Montre en main, je l'écoute donc avec une habitude certaine dérouler ses informations matinales. Fil AFP d’une fascinante curiosité, au niveau des prévisions météos Djiboutiennes.
Malheureusement question literie, il semble qu'il ait matière à s'épancher ce matin.

Un lit ? Si un Dieu existe, aucun doute qu'il ne soit que bien trop paresseux pour ce genre de besogne.
Qu'il ait ressenti le besoin de dessiner une créature attitrée à cette tâche pour s'en laver les mains ? Voilà qui ne fait aucun doute. Au jardin d'Eden pas le moindre hamac !